有一个女孩出生在北部市郊的危房里，没有祝福，没有父亲。
她的母亲去给她登记户口的时候，户籍人员逗弄着漂亮的女婴，笑着说：“好可爱的娃儿，该起个好名字呢。”
她的母亲则叼着烟，不耐烦地摇摇手：“一个来不及打的陪钱货，名字随你写！”
“啊！”户籍人员愣住了，怎么会有这样的母亲？连姓也没有吗？再看女婴，安静的睡着，丝毫不知道自己的亲人是多么冷漠。跟这样的母亲生活会很艰苦吧，就给她一个坚强的名字吧：“我真的可以给她起名字吗？”
“是啦！你快点吧。”哎，真烦，她还要赶场跳舞去呢。
于是户籍人员为女婴起名“筑紫”。
“记住呀！你的女儿叫筑紫！”他对那匆匆忙忙的母亲呼喊，同时为女婴未来的命运深深忧心。
在海的彼岸，伦敦城里，有一个男孩在古堡的家中，翻出一本破烂的古书。
“《草叶集》？”他小心翼翼地翻看着，“芦苇、秦艽、荭草、荏苇~~~~~~”
“筑紫？传说中幸福吉祥的草？”小男孩笑了，他决定要去寻找这种草，属于他的幸福草。
“死丫头！你还跑！有种就不要回来！”粗野的责骂在楼道里炸开，紧跟着一阵跌跌撞撞的脚步声，一个瘦小的身影几乎是滚落下来。
“嘭！”黑洞洞的门被关上了，那个瘦弱的孩子蜷在墙角，自成一道阴影。
毒打、责骂、扑面而来的烟酒味已经习以为常，为什么还是这么沮丧呢？她并不是觉得委屈呀，只是烦，撵出来也好~~~~~~~她缩缩发冷的身子，这样可以安安静静地想心思。
“孩子，你在这干吗？”那是一个苍老的声音。
她抬眼望去，怎样的一个人呀——穿着肥大的衣裤，花白的眉毛胡子纠结着。饱经风霜的脸上坑坑洼洼，像没磨平的石头，他颤巍巍地伸出手：“来，孩子，跟我来。”
她木然地看着那截像用鸡皮包起的骨头，并没有搭理的意思。
“呵呵呵，”老头迟缓地立起身子，有警戒心是好的，“我就住这，你该上这来玩的。”说罢，他走去推开隔壁的门，一阵奇妙的音乐从门缝里飘出。她略略撇过头，看见老头还笑呵呵地望着她。于是，她站起来，慢吞吞地走过去，走进那扇改变命运的门里。
老头的家破烂不堪，但总比舞女堆满酒瓶的屋子干净。一个陌生的男孩睁着疑惑的大眼睛，他的肩上扛着一把黑色的物件。
“小姑娘，来，你的手要上药。”打得好惨呀。
她任老头在她掌心里涂抹不知名的药膏，眼睛还盯着那件乐器。
“你叫什么名字？”
“筑紫。”音乐就是从那件东西里发出的？
“很好的名字。”
“那是什么？”
“小提琴。”
“它会唱歌。”
“你有一双很漂亮的手呀。”
她立刻收回手，疑惑地盯着老头——他会不会是个变态？
“啊，我是说你想学小提琴吗？”小丫头的防心真重。
“嗯？”
“就是由你来让它唱歌。”
可以吗？那件东西看起来很贵。
“试试好吗？”
她走过去，从小男孩手中接过那件“小提琴”，学他的样子，用弓弦拉动，顿时发出难听的尖叫。她质疑地看向老头，骗人的？
“呵呵，一开始都这样。”
是吗？于是她一下一下地拉下去，老人眼中闪过一丝宽慰，走过来矫正她的姿势。小男孩翻出乐谱，教她识别那些“小蝌蚪”。
这一年，筑紫六岁，开始学琴。
在大洋彼岸，那个立志寻找筑紫草的男孩被发现是个天才，开始接受精英教育，学习科技、人文、语言等等。厚厚的原文书代替了有趣的《草叶集》，可他始终没有忘记那个美丽的名词——“筑紫”。
这一年，沐君霖八岁，开始游学世界。
老头死了，筑紫在她称为母亲的那个女人的尖叫声中，将老头的遗孤唐笑飞拖进家门。
“筑紫，不要紧吗？”唐笑飞，即当初那个小男孩怯生生地问。她的妈妈好凶呀。可他的这个伙伴沉默寡言、毫不理会。她一向只和老爹有默契。现在，老爹死了~~~~~~
“别死。”
“不行啊，我年岁大喽。”
“阿飞怎么办？”
“他会照顾自己，可是你呀~~~~~”这个苦闷的孩子怎么叫人放心得下？
“喂！”
“咳！咳！别辜负你自己呀。你、你也有一双‘帕格尼尼的手’，你明白吗？”
“我听得耳朵都起茧了！”从她开始学琴就一直不停地说！
“呵，咳，咳，好孩子，音乐会指引你。”
“你死后就没人教我了。”
“我？我没什么可教你的了，音乐，会给你幸福！音乐，只有音乐！”
然后那个臭老头就眼睛一瞪，两腿一蹬，去了他的音乐天堂。留下这个笨阿飞和一把破琴！筑紫搂着琴，想着老头的屁话一通，那种烦躁的心情又油然而生。
“走！”
“上哪？”
“街上。”
“干吗？”
“卖艺。”
她不会指望那个疯婆子给她和阿飞饭吃，她也不相信老头的“音乐无限清高”的论调。管它什么高雅音乐！两个小孩子就这么站在路边，有模有样地拉琴。钱倒是没要到，却引来交响乐学院的教师。当即，二人的命运再度大逆转，以助学金的形式进入学院学习，筑紫也从此跟那个酒鬼妈妈一刀两断。
这一年，筑紫十岁。拿到新的小提琴，她将老人留给她的破琴小心收藏。她问对这一切还目瞪口呆的唐笑飞：“这就是音乐给我的幸福？”
他的《草叶集》散架了。沐君霖将一张张破纸装进锦盒里。可惜呀，他的最后一本儿童读物。明天他就要进入哈佛大学深造，为什么他这么早就得跟童年告别呢？
这一年，沐君霖十二岁，捧着他的锦盒，心中念叨：“我的筑紫草呀，你在哪里？”